Parental Advisory

- PARENTAL ADVISORY -

I should be celebrated with a round of applause from a circle of haters. I hear you loud and clear. I know you mad but since you here, you could be fake and still cheer on the low.

La porte de ton antre cède rapidement à la poigne de ton père. Lequel ne daigne pas attendre ton accord pour entrer. Pourquoi ferait-il ça ? Par considération à ton égard ? Il considère surtout avoir le droit de débarquer quand bon lui semble. Les bonnes manières, une terrible carence chez les personnes âgées. Le voilà donc, garni de la tête aux pieds d'une envie de tourmenter.
Tu peux la sentir à des kilomètres, elle empeste l'air de ta chambre et vient t'extirper de force à ton coma. Répit d'autant plus saccagé par le volume sonore du guédé, hurlant à travers la pièce. Pourquoi est-ce qu'il crie d'abord ? Les sens saccagés et les pensées en bordel, tu l'écoutes d'une oreille distraite.
Jedediah n'attend aucune réponse de ta part.
Il parle encore et encore et encore. Sans que tu ne comprennes la raison de sa venue. Etendue sur ton lit comme dépouillée de ton âme, tu regardes le plafond. La migraine tape contre tes tempes. Atroce. Délectable. Une aspirine ou un breuvage ne serait pas de trop. "Je l'ai pas prise ton arbalète." Enfin il crache le morceau et enfin tu tournes la tête vers lui. Jouant avec dame vérité.

Même dans un état laborieux, tu prends plaisir à le faire tourner en bourrique. "Quelqu'un d'autre s'en est chargé." Et par quelqu'un, tu entends un fantôme ayant suivi tes instructions. Car c'est bien un des avantages d'avoir grandi au sein d'une maison hantée. Tu maîtrises les rouages du chantage à la perfection, capable de manipuler les spectres à ta convenance. "Est-ce que je l'ai utilisée durant la fête ?" Tes lèvres s'étirent. Risette malicieuse.
Un trop plein de fierté déborde avec un filet de bave en supplément.
"Tu sais que j'aime participer aux activités collectives." Surtout celles qui impliquent de nuire aux autres. Ce sont définitivement tes préférées et tu t'entraînes à cette tâche pour t'améliorer et devenir, toi aussi, une grande criminelle. Gagner ta place à la cour sucrée ou prendre la sienne. De quoi le remplir de fierté. N'est-ce pas ? Et pouvoir roucouler auprès de ton crush d'adolescente, Miseria.
Le plus terrifiant des paladins.
Une sorte de cadavre ambulant, incapable de sourire ou d'aligner plus de trois mots à la suite. Chaque refus de passer du temps avec toi, demeure au creux de ta mémoire, un douloureux souvenir que tu chéris précieusement.

"Et puis je vois pas de quoi tu te plains." Au contraire, il devrait te remercier voire te féliciter. Après tout, tu es rentrée en un seul morceau, couverte de quelques bleus à peine. Un exploit considérant le débordement de la nuit. "Elle prenait la poussière ici."
Tu finis par te redresser sur ton lit, au ralenti à cause des courbatures propres à ton rang d'humaine. "Pourquoi tu es réellement ronchon ?" Les sourcils froncés en quête d'indices à déceler, tu échanges les rôles. L'air de rien. "Maman a remarqué ta prise de poids ?" C'est le problème des centenaires, au bout du premier siècle franchi ils se laissent aller et se mettent à développer du cholestérol surnaturel. Très résistant.
"Basil continue de froisser tes chemises ? Je crois qu'il est fétichiste." Tous les esprits ont un comportement étrange. Surement un effet secondaire de la mort. "Je l'ai déjà vu essayé tes fringues. Tu devrais penser à renettoyer tes caleçons." Est-ce que tu changes subtilement de sujet ? Est-ce que tu sèmes sournoisement le doute ? Digne fille de ton père, tu reprends vie sous ton épaisse capuche harmonisée à la teinte de tes cernes. Trois heures de sommeil ne suffisent définitivement pas à ton organisme.

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Tu suis le regard de ton père, cherchant à détecter le signe d'une présence surnaturelle dans ton humble demeure pour exercer son autorité dessus. Hélas, sa quête est vaine. Saturnin ne se trouve pas ici, actuellement en mission secrète, laquelle comprend des paillettes, beaucoup de paillettes. Nouvelle farce à venir.
"On peut toujours l'utiliser..." répliques-tu à sa plainte débordante de mauvaise foi et gorgée d'émotion. L'arbalète n'est ni abimée ni disparue. Tu te souviens même l'avoir aperçue quelque part entre le premier et le deuxième étage avant de monter t'échouer au grenier. Pièce la plus chaude de la maison. Ta préférée.  
Car, comme les reptiles que tu chéris tant, ton sang est froid, la température de ton corps dépendant en grande partie des degrés de ton environnement. Un léger inconvénient de ton sursis magique. "Et risquer de blesser ton coeur monstrueux ?" Non. Jamais de la vie. Ou peut-être si la situation l'exige. Ce n'est pas le cas. Alors tu préfères te contenter d'un petit détour sur la nationale de la remontrance.
Pendant qu'il poursuit son oeuvre parentale, tu avises l'état de tes muscles endoloris. Si la drogue et l'alcool ne restent pas longtemps au sein de ton organisme, léger avantage de ta condition divine, tu conserves néanmoins des effets indésirables. Surtout lorsque tu abuses à outrance.

Tu te rends compte de l'abus de la veille quand tu parviens à te mettre debout. Equilibre plus ou moins précaire, mobilité réduite, migraine en fond sonore, l'impression d'avoir passé la nuit à repousser tes limites.
"Evidemment" qu'il y a du sang. Le contraire serait décevant. Une fête sans cadavre, un véritable cauchemar. Tu as une réputation à tenir bien qu'elle ne rivalise pas avec la sienne. Ton père, ton héros, ton modèle. Sauf quand il ne cède pas à tes caprices. Là, il devient l'ennemi public numéro 1 complice de l'autre ennemie publique numéro 1, ta mère.
Museau prisonnier des doigts familiers, le temps d'un aveu qui t'amuse. Tu sais très bien que Basil essaie tes vêtements et en laisses volontairement traîner afin d'attiser son obsession et mieux le manipuler par la suite. Une robe contre une besogne. Un foulard contre une information.
Tout est question d'appât avec les spectres.
"Dans mon service de porcelaine ?!" Visage assombri par la gueule de bois se met soudainement à rayonner. Tu affectionnes ce set de table, obtenu lors de ton premier troc. Un trésor impérial provenant de la sanglante comtesse hongroise elle-même. Le genre de bobards que les enfants de 7 ans avalent au petit déjeuner.

Seul petit hic, personne n'a eu le courage de t'avouer la vérité et briser en centaines de morceaux ton petit coeur épineux. Ainsi, tu crois encore détenir une merveille macabre et te réjouis chaque fois de l'utiliser. Quel plaisir de tremper tes lèvres là où Élisabeth Báthory a dégusté le sang des vierges sacrifiées.
Bon ton nectar de vie à toi, c'est plutôt le punch à l'orange. Un jus d'orange pressé sans la moindre pulpe (eurk quelle horreur) saupoudré d'un zeste de rhum. Rien de mieux pour bien commencer la journée.
Enthousiaste, tu escalades le dos de ton vieux père, enroulant tes bras autour de son cou à la limite de lui couper la respiration avant de refermer tes pieds autour de son buste. "Tu crois que j’aurais quoi comme pouvoirs si je prenais du boost ?" Tandis qu'il escorte ta carcasse escamotée au rez-de-chaussée, tu te mets à rêver en couleur d'une mutation atrocement géniale.
"Je pourrai faire pleuvoir des litres de malheur sur les gens ? Ou connaître tous leurs désirs ? Car tu sais…." nul besoin de finir ta phrase. Jeu de mots utilisé en quantité excessive depuis ton adoption salutaire. "Ou un truc super cool style créer des hallucinations ? Rendre dingue ?" Tu n'as pas vraiment l'intention de goûter cette nouvelle drogue mais la tentation demeure présente...

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Contrairement à ta mère, tu sais ton père capable d'un comportement totalement immature dans le but de t'enseigner une leçon importante. Car l'homme (non pas un simple homme, un être exceptionnel) est pourvu d'une perception de la parentalité hors norme, laquelle t'amuse beaucoup. En général.
Mais cette fois, tu n'as pas très envie qu'il exécute son plan machiavélique et prenne tes affaires. Alors tu te contentes d'accepter la proposition de trêve au parfum de bacon.
Et vous voilà, en quelques soupirs, à la cuisine où la sainte trinité termine la préparation de votre repas royal pendant que la clique fantomatique se divertit en allumant puis éteignant les fourneaux tels des enfants ayant trouvé une occupation merveilleuse.
Une blague un peu trop redondante à ton goût, aussi ignores-tu la présence des nouveaux invités de votre maison hantée. Tu t'installes tranquillement sur ta chaise, devant ton assiette, près de ton serveur. "Gram, cherche nous mon service de porcelaine." Et le docile zombie se met immédiatement en quête de ton précieux, ouvrant placards et tiroirs jusqu'à mettre la main sur ton trésor hongrois.

A la liste des propositions de ton père, tu affiches un rictus plein d'enthousiasme avant de faire ta grande capricieuse. "Je préfère être la tentation divine ou la mort mesquine. Ma propre figure !" Evidemment. La fille de Baron Samedi et Maman Brigitte ne peut être une banale représentation d'un thème à la portée de tous. Tu dois personnaliser le tien, assurer un minimum.
Cependant, il dit vrai.
Tu n'as pas besoin de développer une mutation épouvantable afin de répandre la misère à ton passage. Avec ton esprit vénal et ton imagination novice, tu t'en sors déjà très bien. Seulement, tu aimerais faire plus. Pression inconsciente de ta position au sein du royaume.
"Tu crois que je devrai lancer ma chaîne perso, sur le dark web ?" Lieu virtuel des rencontres perverses les plus loufoques qui t'inspirent souvent des idées de jeux à mettre en place lors de tes sombres soirées. "Genre une série tv ou un documentaire affreux ?" Tu es quasiment certaine que les gens seraient prêts à débourser une fortune contre un aperçu de votre quotidien.

"Mieux, une télé réalité hantée !" Malgré la gueule de bois, ton cerveau n'est pas en reste d'idées ingénues et bancales. "Oh je crois que je tiens un concept !" Un potentiel concept. Il faudra d'abord potasser le script avant de vraiment envisager la faisabilité de ton show.
Car oui, rien n'est spontané dans les télé réalités. Tu le sais grâce aux nombreuses heures passées à mater les productions de Seraph Inc. Désormais, tu as un avis éclairé dessus comme toute gamine majeure et non vaccinée. "Maman ne vient pas ?" Tu te demandes ce qui la retient ailleurs, n'ayant pas la moindre notion du temps.
Est-ce le matin ou l'après-midi ? Est-ce le lendemain de ta fête ou plusieurs nuits se sont-elles écoulées ? Tu as le sentiment d'avoir dormi seulement quelques minutes et c'est là un des avantages de ta condition. Tu n'as pas à te soucier des minutes en heures en jours qui s'écoulent au compteur.
La vie ne t'impose plus sa cadence, tu lui imposes la tienne. Sauf quand ton père vient te forcer à émerger de la pénombre de ton grenier pour te gaver de calories américaines.

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Encore une fois, ton père dit vrai. Dans la catégorie des prédateurs, l’humain se place en tête de la liste. De plus, contrairement aux nombreux candidats (de la faune et de la flore), il tue pour des raisons très égoïstes. La plupart du temps. L’argent, le sexe, le sport sont ses principaux mobiles. Tu trouves cette réalité déprimante. Toi au moins, quand tu mets fin à la vie de quelqu’un, c’est pour une motivation spirituelle. Satan te remercie de tes sacrifices.
De quoi t’assurer des vacances rêvées lors de ta descente aux enfers. “Plus de sirop d’érable” fais-tu remarquer au zombie “encore… encore” et le liquide gluant dégouline sur les pancakes. Jusqu’à les recouvrir entièrement. “Voilà.” La dose massive de sucre est accompagnée d’un bon litre d’orange pressé (sans pulpe) mélangé à du rhum, de trois œufs à la coque, de six tranches de bacon saupoudré de piment doux carolina reaper. Avec l’intensité de la plante, la quantité de glucose et l’apport du repas, impossible que tu ne sois pas remise de ta gueule de bois dans l’heure.
Prête à repartir en mission sous peu.
“C’est une bonne idée mais ça m’ennuierait d’interviewer des meurtriers à longueur de temps.” Préférant la pratique à la théorie même si l’une ne se passe pas véritablement de l’autre. “Sauf s’ils me font participer à leurs activités.” Là tout de suite, le podcast comprend un intérêt intéressant. Et tu réfléchis au concept en dégustant ton délicieux plat, préparé avec la plus grande dévotion par Gram.
Il t’aime beaucoup. Tu le vois à sa façon de te scruter. L’envie de goûter un morceau de chair fraîche transpire de sa pupille. Cela t’amuse beaucoup, de te le représenter doté d'une volonté propre. “Tu imagines le délire ?! Ça ferait de moi la tueuse en série la plus mordante de l’univers.” Un titre qui te plaît beaucoup.
Le sourire habille la bouche, occupée à dévorer la douceur du matin. “Ils parlent de ma dernière victime ?” Tu ne peux t’empêcher de lui demander même si tu sais l’ego contre productif. Jeunesse t’empêche de t’en passer. “Je l’ai volontairement laissée à la frontière de l’est.” Désireuse que la police mette la main dessus. Non pour avoir des ennuis. Juste des frissons. Tu avales une nouvelle gorgée de ton punch à l’orange avant de soupirer face à la triste nouvelle.
Pas d’agitation supplémentaire.
Ta mère en excursion. Être reine d’un empire pareil demande des sacrifices comme louper des moments aussi importants du quotidien. "J’espère qu’elle sera de mauvaise humeur.” Car tu ne te lasses définitivement pas de voir ton père tenter de l’adoucir. Un vrai régal digne d’un épisode de Seraphix.
“Du coup, je devrai commencer par les Paladins ?” Les priorités, ramenées au devant. “Mon podcast…” que tu précises, ayant l’impression d’avoir perdu son attention une seconde de trop. “Tu pourrais toucher un mot à Miseria, pour moi ?” Traduction de la demande : il doit céder à ton caprice et t’obtenir un pass VIP ou se préparer à gérer ton prochain caprice et calmer ta crise de nerfs. Qui, à cet instant, ne semble pas au rendez-vous.
Au contraire, des petites étoiles se mettent à briller au creux de ta rétine à la perspective de passer du temps avec Luke et d’entendre sa mâchoire craquer tout près de ton oreille.

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Tu manques de t’étouffer avec ton morceau de pancake au sirop d’érable bacon et piment doux quand il se met à parler d’interviewer des survivants. Pour les entendre se plaindre pendant des heures ? Oh bon sang quelle idée fabuleuse ! Parce que c’est une chose de capturer le récit d’un tueur, s’en est une autre d’immortaliser la souffrance de sa victime, gratouiller sous la surface, s'écorcher les ongles sur son traumatisme. Une dégustation à consommer sans modération.
Ainsi, tes auditeurs pourront s’en repaître à volonté.
“Je pense…” la crêpe revisitée finit par être entièrement engloutie “que tu ferais un scénariste fantastique”. Le milieu horrifique du show business ne pourrait plus s’en passer. A un petit détail... se tenir derrière un écran ou devant une caméra voire pire, face à un ordinateur, ne lui correspond absolument pas. Le roi des Loas est une figure de la rue, sa place se trouve au cœur la cité, proche du peuple qui l’admire et le craint à la fois.
En plus, ton père peine à se détacher de ses anciennes habitudes pour se consacrer aux nouvelles technologies. La preuve, il lit encore les infos sur du papier froissé quand la plupart des gens s’en remettent à leur tablette. “Evidemment Papa.” Bien que tu aimes te plaindre de ses recommandations et références ancestrales, ces dernières sont des mines d'or car elles débordent de méthodes et conseils extraordinaires. Lesquelles ne sont pas disponibles en ligne. Et tu affiches une moue mi-adorable mi-arrogante lorsque la fierté dégouline de son visage.
Faire les gros titres (ils utilisent assurément une police taille 14) ne te suffit pas, n’importe quel débile peut hisser son meurtre au bottin des nécrologies. Toi, ton but ultime, c’est d'impressionné ton vieux en découvrant ton plus récent carnage.
Comme c’est le cas actuellement.
Hélas, la satisfaction est de courte durée. Voilà qu’il te file la nausée. “Eurk !” Tu t’insurges. “Je suis en train de manger !” donc les commentaires dégoûtants vont devoir attendre le dessert que tu éviteras pour ne pas assister aux épanchements ringards et langoureux de tes parents se comportant parfois comme deux adolescents dopés aux hormones. Une vraie plaie.
“Miseria, Sapienta et le reste de la bande oui mais Miseria d’abord.” Parce que tu es impatiente de passer un moment seule à seule avec lui. “Puis ensuite, les Sinister Five. Trickster en premier. Il est trop mignon.” De toute évidence, tu choisis tes assassins en fonction de leur charme et de ton envie de les bécoter. A cette allure, ton podcast promet d’être supra romantique. “Je demanderai à mon complice de s’en occuper, t’inquiète !” et tu prends soin de ne pas trahir son identité. C’est important de protéger ton équipe. Surtout lorsqu’elle repose sur une seule entité fantomatique. Saturnin remettra donc l’arbalète à sa place sans oublier sa dose de poussière.
Tu termines ton verre de vitamines naturelles quand soudain, un doute existentiel remue tes pensées. “Quelqu’un a nourri Queen Athena ?” Ton boa de 3 mètres 30, reçu en cadeau le mois dernier et nommée comme la célèbre super-héroïne à la chevelure dorée et l’appétit vorace. “J’espère qu’elle a pas mangé the Defender.” Tu adores baptiser tes reptiles d'après les primordiaux, ça te donne un sentiment de toute puissance. Parfois, tu leur coupes la tête. Parce qu’il faut suivre l’actualité…

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Jamais tu n’as mentionné l’idée de te suicider. Hormis lors de quelques crises existentielles comme toute gamine ingrate et irrespectueuse, atrocement gâtée et terriblement pourrie, abusant du chantage affectif avec ses parents. Ainsi tu ne comprends pas le sous-entendu émis. Pire, tu es vexée qu’il te pense trop froussarde pour véritablement oser te trancher les veines.
Vas-tu lui prouver le contraire sous peu ? Non. Pas envie d’être punie dans les prochaines semaines à venir et louper la période estivale propice aux soirées meurtrières. Alors, tu te contentes de manger ton seum, la bouche grande ouverte.
Le mécontentement est de courte durée.
A peine accepte-t-il de contraindre Miseria à t’emmener en rendez-vous que tu respires de nouveau la douceur de vivre. Les étincelles au bout des doigts et les insectes grouillant au creux de l’estomac. Quel régal. “Parfait.” Tu réfléchis immédiatement à l’endroit parfait destinée à votre parfait date lors d’une nuit parfaite. Une nuit sans lune. Une nuit noire. A l’image de vos âmes entremêlées ensemble.
“Trickster ? Je crois qu’il est occupé.” Le punch à l’orange menace de te brûler l'œsophage en apprenant l'attaque planifiée. “Quoi ? Et pourquoi tu ne m’as pas prévenue ?!” La roue de ton humeur ne s’arrête plus de tourner, te voilà repartie pour une minute de pure indignation saupoudrée d'une pincée de lamentation brute. “J’aurais pu participer” aux préparatifs d‘une activité conçue par un illustre membre des Sinister Five, oui évidemment “et représenter dignement notre famille.” Même si elle n’a pas besoin d’un escape game géant tournant au drame californien à sa nomenclature.
“Ne m’en crois-tu pas capable ?” Ah ça sent la question piège d’une adolescente en proie à l’instabilité de ses émotions. Un vrai fléau. Et encore, tu ignores le coin sélectionné pour les festivités du grand magicien sous acide. Heureusement ! Tu te serais sentie doublement trahie en apprenant ce petit détail. Les parcs d’attractions étant intégré au top 3 de tes endroits préférés. Avec les cimetières et les écoles.
Chahutée par le cours de cette conversation, tu as cessé de manger, bras croisés sur la poitrine, prête à te lever, faire grincer ta chaise et claquer la porte afin d’exprimer ton mécontentement princier. Une attitude immature que tu maîtrises depuis l’aube de tes 7 ans. “Je vois pas de quoi tu te plains, sa mort était spectaculaire.” A l’image de ta performance actuelle. Tu n’es pas susceptible tous les matins. Mais une fois par mois (minimum), notamment après un réveil brutal te privant de plusieurs heures précieuses de sommeil, il te faut rappeler à tes parents ton monstrueux potentiel.
Et le sourire tombé à la renverse, tu fais honneur à ta réputation. Tu es d'autant plus contrariée que tu aimerais, dans un avenir plus ou moins proche, rejoindre cette fine équipe de super vilains, devenir une inspiration enivrant tous les tarés de Los Angeles, avoir le respect et inspirer la crainte de la moitié des citoyens. Un dessein ambitieux.

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Mine renfrognée et nez retroussé, tu respires la mauvaise humeur mais c’est une humeur fugace, capable d’apparaître n’importe quand pour n’importe quelle raison et de repartir aussitôt, comme si elle t’avait à peine effleurée. Un trait caractéristique de ta personnalité, tempéré par l’âge ou au contraire diablement accentué.
“Notre famille n’a pas besoin d’être représentée auprès des Sinister.” C’est là où il se trompe. Votre famille doit être représentée et célébrée partout. Car tu penses, dans ta grande naïveté, que vous ne craignez rien ni personne. La preuve, même la mort ne peut vous atteindre. La mort obéit à tes parents, ainsi la vie continue de s’écouler en toi. Voilà pourquoi tu t’obstines sur cette voie. La voie de l’ambition, de la grandeur. Laquelle t’empêche de mesurer les véritables risques et de prendre en compte les réelles menaces.
Pour toi, ça ressemble à un jeu avec des pions à manipuler, des obstacles à surmonter, des adversaires à liquider, des récompenses à obtenir, des trésors à dénicher, des règles à contourner. En somme, une partie amusante renouvelable à l'infini. Et surtout, dénuée de la moindre conséquence dramatique. Le pire qui puisse t’arriver ? Tu loupes ton coup et décides de recommencer.
Le paradis sur terre, l’enfer des autres.

“Je ne doute pas un seul instant…” c’est la réponse attendue mais tu es quasiment certaine qu’elle s’accompagne d’une note ou d’un memo en guise de ponctuation. Tu la sens venir à des kilomètres, après cet assaisonnement digne de Baron Samedi. Lequel adore démesurément en faire des tonnes pour captiver son auditoire et ça fonctionne.
Tu tombes chaque fois dans le traquenard, redeviens un instant cette gamine de neuf piges en train de contempler son monstre favori commettre quelques atrocités sur une dépouille fraîchement liquidée. Ah l’odeur des entrailles malaxées, quel régal. Comme prévu, ton père amorce donc son exposé un brin moralisateur sous couvert d’un “cependant” qu’il prend plaisir à t'asséner. “J’en étais sure !” et tu reposes brutalement ton verre dont une partie saute et se déverse dans la précipitation.
Am se presse alors de lécher le punch à l’orange dégoulinant de la table au sol. C’est important de garder la maison propre. Sinon la madone va rouspéter. “Et quand son petit ego risquerait de le conduire à faire quelque chose de regrettable.” Yeux plissés pour exprimer ton agacement, tu n’aimes pas être infantilisée. Pourtant, tu appliques scrupuleusement les conseils avisés de son paternel.
Raison de ton succès actuel.

Ainsi, tu le regardes s’éclipser vers son piano adoré, sans rien ajouter pour ta défense, le laissant passer à la mélodie suivante. “Elles poussent bien” tes fleurs du mal, s’épanouissent parmi la plèbe qui ne soupçonne rien de leurs obscures desseins. “La dernière semble très prometteuse, en provenance tout droit de SUCLA” et cela t’émoustille, te rend moins excédée, tu retrouves ton air vicieux car t'es plutôt fière de ta trouvaille, déterminée à dégoter des recrues dignes de ce nom.
“Tu m’imagines, moi, étudier à SUCLA ?” Petit gloussement mutin précède le grincement de ta chaise alors que tu te lèves. “Ça nuirait ma réputation.” Si la perspective de te mêler aux incultes t’amuse beaucoup, celle de perdre ta crédibilité te glace d’effroi. Tu ne veux pas être assimilée de trop près aux produits formatés par la firme. Ils sont contre nature quand ta mission de vie consiste à l'embrasser.
Et sur ces belles paroles, tu viens t’asseoir près de ton père, entremêles tes doigts aux siens afin de jouer une musique encore plus dramatique. “J'ai mis la main sur un nouvel objet mystique" grâce à ton lotus adoré, ayant un don pour dénicher des trésors pareils contre d'autres trésors symboliques “il permet de voyager à travers des miroirs." Considérant ta collection, il ne fait aucun doute que bientôt, tu (re)mettras la main sur un moyen de convoquer un démon et de semer un peu plus la zizanie.   

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La cape en référence aux super héros défilant constamment dans les rues comme un rappel de l'omnipotence séraphienne. Quelle désolation. Los Angeles n'est plus la cité rebelle où les anges (déchus) venus de tout horizon distillaient leur poison pour donner naissance à de nouveaux démons. Tombée aux mains des usurpateurs, elle peine à demeurer dangereusement mystique. Heureusement, demeure quelques résistants déterminés à conserver son côté vintage.
"A ton avis ?" Ton condescendant et moue espiègle, tu t'amuses de la question empoisonnée. "Il est comme nous..." potentiellement problématique, tombé dans le fanatisme et désireux de changer la face du monde  "trop discipliné pour sortir du moule" l'ironie recouvre ta bouche d'une fine pellicule qui s'étale comme du gloss pailleté mélangé avec un soupçon d'arsenic. Le genre de maquillage dont tu aimes te garnir pour avoir l'air mortellement tendance. Car tu suis, comme les garnements de ton âge, les mouvements de mode sans manquer d'apporter, chaque fois, ta touche personnelle.
C'est important de se fondre dans la masse.

"Presque toutes" les horreurs... fais-tu remarquer d'un sourire insolent qui évoque ta scolarisation dans le secondaire, à ta demande. Estimant crucial de pouvoir étudier les autres spécimens afin de mieux les comprendre et surtout mieux les corrompre. Peut-être aussi, il faut l'avouer, par esprit de contradiction envers tes parents.
Ah l'âge ingrat, l'âge indigne.
Tu es presque nostalgique de cette époque, des mises en scène dramatiques, des performances à cœur ouvert, des plaidoiries interminables et laborieuses. Heureusement, ta crise d'adolescence n'a pas dit son dernier mot. Se plait à revenir sur le devant de la scène. Perçoit une opportunité à cet instant précis. Et les doigts s'agitent plus vite sur l'instrument quand ton père ralentit la cadence. Préambule de ta réponse, tentative de pseudo émancipation. En effet, tu es tout à fait capable de faire du troc seule, nul besoin d'un chaperon.
"Je l'ai testé avant de l'acheter." Un doux mensonge réduit en détail insignifiant. Tu ne vas pas lui avouer ton erreur de débutante. Surtout qu'il fonctionne.

Tu as testé le miroir une fois l'excitation redescendue et la réalité revenue chahuter ta cervelle, craignant un échec monumental. "Il ne sert pas à ça" tu t'en fiches d'invoquer le fantôme d'une célèbre sorcière même si son surnom est sacrément classe. Votre maison est déjà hantée par les fantômes grâce à la célèbre sorcière y résidant.
Madame Laveau en personne.
Absente durant cette douce accalmie. Certainement attend-elle la tempête pour se manifester. Les deux arrivent. "Pourquoi tu ramènes toujours tout à toi ?" parce que de vous deux, c'est lui qui détient le plus gros ego et tu n'as pas envie de l'alimenter davantage après sa petite leçon parentale sur le thème de... roulement de tambours... l'ego. Tes mains arrêtent alors te trifouiller le piano. "Je vais nourrir mes serpents, eux au moins m'écoutent quand je parle" et tu te lèves quand au même moment, le couvercle du clavier se referme, à ça de retomber sur les phalanges de ton père. Tu devines ton complice invisible de retour, toujours motivé par la perspective de jouer des tours aux autres. Et de défendre ton honneur.

@Jedediah Saint-Denis  @Désirée Laveau

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Petite crise prête à germer comme la mauvaise graine se répand dans la terre et favorise l’arrivée de mauvaises herbes pour ravager l’Eden entier. N’est-il pas fier de ta performance ? Assurément. Mais bientôt, la concurrence arrive, balaie tes efforts. Dès lors que ta mère débarque, le reste du monde s’évapore, écrasé par son aura surplombant celle de l'assemblée réunie. Ne laissant personne indifférent. Et vous ne faîtes pas exception à la règle. Seulement vous savez apprécier toutes les nuances de cette dernière. Surtout son penchant cannibale. Tu ne dis rien, docile enfant. Ou presque.
Observant la scène, la protagoniste, sans remuer le moindre muscle de ton corps. Un sourire manque d’éclore quand tu devines la présence de Saturnin parmi les autres fantômes du coin. Mais sourire maintenant ruinerait l’attitude que tu te donnes. Alors tu serres les mâchoires afin de garder une moue fâchée. Ce n’est pas réellement compliqué quand les ordres pleuvent avec autant de férocité et les menaces surviennent à chaque respiration de la furieuse divinité. Oserait-elle sincèrement s’en prendre à tes serpents ? Peut-être.
Si son autorité s’effrite à ton encontre. Si tu dépasses les bornes. Si tu salis l’honneur de cette maison, t’égares vers la voie de la rédemption. Et encore, un tel acte de barbarie marquerait le début d’une ère glaciale entre vous. Personne ici n’aime sentir ses orteils geler. Surtout pas toi. Tu préfères la tiédeur du danger. La canicule du conflit. La saison estivale définitivement ta préférée.
Le regard se détourne, la gerbe remonte de les voir roucouler ainsi. Tu suis la silhouette de ton frère, n’ayant pas besoin de le voir pour le sentir se mouvoir. Te suffit de porter attention à l’environnement, déceler les changements induits par ses mouvements.

“Des rumeurs hein ?” Enfin tu daignes ouvrir la bouche et la tête pivote à nouveau dans leur direction. Tu laisses ta mère reprendre sa réprimande. C’est bien une réprimande ? Oui. Accentuée par ton père qui profite de l’occasion afin de ramener au devant sa fichue arbalète. Atténuée par ton père qui craint subitement ta réaction lorsque le dernier couplet résonne. Vas-tu chouiner tel une enfant ? Non. Même si tu es terriblement déçue. Constatant avec désarroi qu’ils te prennent vraiment pour une débutante au bal de promo.
Bras croisés, pommettes rosées, la colère serpente tes traits, annonce les teintes de ton discours. Tu t’adresses à Maman Brigitte d’abord. Question de hiérarchie. “Les rumeurs mentionnent ce que je souhaite qu’elles mentionnent.” Ne rien laisser au hasard, leçon appliquée en ton âme et conscience. Tes fêtes demeurent des trompe-l’oeil. Elles te permettent en grande partie de dissimuler tes véritables activités cependant tu es surprise que tes parents se fassent avoir. Certainement sont-ils dépassés par ton évolution extraordinaire. C’est dur de gérer un garnement pareil.
Tu te tournes finalement vers Barron Samedi. Le beta de la meute. Plus doux à ton contact. “Si tu avais un peu plus foi en moi” le doux son du reproche menace à nouveau son horizon que tu ne cesses de noircir au gré de tes humeurs “tu aurais noté que je suis en première page du journal, pas derrière la section sport.” Où les nécrologies de la semaine et les faits divers non résolus sont répertoriés. Tu as effectivement donné une rave sensationnelle dans le sud, utilisé l’arbalète anglaise de ton père sans son autorisation, mis le feu à quelques idiots venus s’amuser et laisser bon nombre de blessés comme le redoute ta mère.

Sans oublier le cadavre déposé à l’est. En provenance de l'ouest où tu as liquidé un gros connard en compagnie d'une belle pousse. Avant de revenir au quartier, l'air de rien. Dans cet ordre ou un autre. Tout cela expliquant l'ampleur de tes cernes. “J’ai recruté une nouvelle fleur hier soir et je voulais vous faire la surprise mais votre détermination à la gâcher est désolante.” Non les rôles ne sont pas inversés. Non tu ne grondes pas tes propres parents. Non tu n'hausses pas le ton. Tu exprimes seulement la profondeur de ta peine.
Et maintenant, oui maintenant précisément, tes magnifiques iris obscures deviennent humides. Car tu te dois, pour ton grand final, de verser quelques larmes.
La fatigue, le chagrin, la tension. Voilà trois bonnes raisons. “Ce qu’il y a de positif dans cette histoire” tu vas évidemment reprocher à ton père, la semaine prochaine de ne pas avoir pris ta défense et accepté de lui pardonner en échange d’une faveur ou d’un cadeau comme toute morveuse qui se respecte “c'est que ma carrière décolle.” Même si la triste disparition de Karl Martov (une certaine personnalité très connue en sous-marin du showbiz) demeure un mystère et ton implication méconnue et que l'article le concernant consacre plus de lignes à son existence immonde qu'à ta scène de crime satanique. Laquelle aurait retenu l’attention du roi de la cour sucrée si ce foutu rédacteur avait eu la décence de la partager.
Tu t'apprêtes à assener un coup ultime au couple divin lorsque Louisette débarque et se met à foutre le bordel. D'habitude, ses venues sont pour toi une source d'inspiration. Toute cette passion, cette colère, un vrai plaisir mais là, tu es agacée qu'elle vienne ruiner tes jérémiades "Saturnin !" Tu siffles et il accourt, fidèle valeureux dévoué frère ectoplasmique, prêt à chasser les autres entités selon tes désirs.

@Jedediah Saint-Denis  @Désirée Laveau